Y sin embargo...

Mentiría si dijera
que no hecho en falta
el tacto del abrazo
de un cuerpo desnudo.

Así que mátame ahora
que los sueños no conceden
ni un soplo de clemencia
ni refugio a mi locura.

Aprovecha que me encuentras
con un suspiro en la memoria
con la cabeza embotada
y el pecho desafilado.






†

Gotas como puños...

Llueve la sangre del último ángel.
Y se retuercen las lombrices.
Y se pudren las mortajas.
Lloran gotas como puños
sobre el alma de las urbes,
y se cuelan por las grietas
y se deslizan sibilantes
entre lo dulce y lo extraño.
Y en la hora fatal de la senectud
se tuercen de nuevo los clavos.
Se rompen bisagras oxidadas,
retumban los pasos vacíos
de origen y destino.
Y cuando amainan los disparos
el cielo se descubre cobrizo,
manchado de paz y adormecido,
como surco que deja
un llanto de sal.





†

Canción en Yo sostenido

Como un sueño dejado caer
entre el llanto de un mar otoñal.
Como flores de otro vergel.
Como copos de furia y sal.
Como sombras vestidas de gris.
Como risas en un funeral.
Como notas de escala menor
en noches de frío invernal

Como todas esas historias.
que siempre dejo para el final...




†

A veces soy...

A veces tengo miedo de ser tan poco humano.
De verme desprovisto de emociones, de recuerdos,
de una causa que me impulse a luchar hasta la muerte,
de tener algo hermoso que guardar y defender.

A veces me descubro esquivando las miradas
y pidiendo a grito ahogado no sentirme rodeado
de un gentio que aborrezco, sin ver que por igual
me hundo entre ellos cuando no quiero nadar

Y qué debo hacer, si soy un Jack sin Sally,
un paso primordial hacia el fin del mundo.
Todo es distinto si descubres el sentido
de que nada tiene sentido, nada posee un fin.
Lo eterno no existe y el intento es gesto pueril,
descarado y sin razón, con su olor a vinagre,
su color de centella y su engaño engalanado
en un satén rojo y un acento descubierto.

Y es que a veces creo ser,
pero sé que no soy.
Y al saberlo, me convierto en lo que fuí.
Algo a lo que no estoy acostumbrado a ser...





†

R.I.P

Así nos va...
Demasiado tarde me percato.
Estoy muerto. Muerto y podrido.
He estado muerto mas tiempo del que creia.
Tanta basura en el interior acabaron por corromperse.
Mis tripas arden como el queroseno al viento.
Mis pulmones yacen huecos y agujereados.
Mi cerebro es poco mas que un nido de gusanos infectos
Mi nombre es...
No consigo acordarme.
Tansolo siento un vacio imperativo por comer
Necesito correr, necesito romper.
Necesito aullar hasta romperme en pedazos.
Tan vacio, tan ausente...
Hermoso ha sido mi tiempo ente los vivos.
Pero no. Ya no.
Mi tiempo ha expirado.
Las sombras me reclaman de nuevo.
Piden que el Tuerto vuelva a ser Rey de los Ciegos.
Y así nos va...
Así, que ni mi nombre puedo exhalar
Y que me queda aquí, si no es podredumbre?
Aquí, donde mi propio hedor me turba
Donde no se llora mi muerte, ni se honra mi recuerdo.
Donde no soy mas que un fantasma...





†

Consciencia

Son los clavos en el suelo
bajo tus desnudos pies
los que te hacen ver
que caminas.
Son tus pulmones ardiendo,
retumbando en tus entrañas
los que hacen que comprendas
que respiras.

Te encuentro en el vacío,
apenas me vislumbras
mecido por la percusión
sobre tu piel.
Golpe tras golpe, sangre tras sangre.
Una y otra vez hasta ensalzar
el pensamiento de que estás vivo.
tu lugar, tu cadencia, tu caer.

Sin dolor no hay consciencia.
Sin consciencia, existencia.
Y en la nada del sinsabor nos perdemos,
enjutos, secos, sin lágrimas.
Sin rostros amados que nos atormenten.
Sin sombra de nosotros y nuestra hiel.
Y en la muerte del sentir
recibimos la paz.





†

Sobre el cultivo del odio...

Cultivar un amor o una amistad es menester harto complejo. Demasiados detalles que, al despistado talante humano, pueden resultar nefastos. El odio, sin embargo... El desdén, la repulsa hacia las vidas ajenas. Ese sí que es un trabajo dignificante! Porqué el trabajo tan solo dignifica a aquellos a quien verdadero provecho les ofrece, a aquellos para quien los contras son ínfimos comparados con los pros. Y no hay pro mayor que sentarse y no hacer nada, tan solo mirar. Mirar y observar, y dejar que la vida misma se pudra en tus ojos, y estertorar hasta mancharlo todo de rojo.
Y me llaman cínico por reprochar tanto de la vida y seguir gozándola al mismo tiempo. Mas les diré a todos ellos que la vida es un concepto tan volátil e insustancial que apenas se mantiene en la boca antes de llamarla por su nombre, y que no de ella en sí reprocho, sino del malsano uso que de ella prodigan algunos. Malsano ante mis malsanos ojos? Quizás, pero lo cierto es que esas visiones deformes y grotescas me revuelven la serenidad. Y sobra mostrarse como algo disgustante para así parecerlo, pues tan solo nosotros situamos la frontera, del mismo modo que no existe bueno ni malo si el pensamiento así no lo hace. Y véase que mi linea se encuentra más allá de lo mundanamente repudiable. No. Mi anatema personal es parte de esa exquisita y fugaz felicidad en la que los mortales se recrean, y sobre la cual tienden a crear enormes construcciones, aberrantes y sin la concepción de su finitud. Pues resulta fácil pensar y creer que es rasgo inalienable de la condición humana el pretender eternizarlo todo, sin tener en cuenta que todo tiene un crepúsculo y una caída tras el horizonte. Todo es eterno... mientras dura. Como el amor, como la amistad, como tantas palabras pintadas con estelas rosas y violetas sobre un papel tan gris que convierte todo color en una mofa absurda.
Así pues, reflexionar tan solo nos queda sobre el mañana. A donde irá a parar tanto malcontento? Acaso existe un límite, tras el cual no haya vuelta atrás? Acaso he acabado de perder la razón? Pues permítanme que les diga que veo cada día más de un sinsentido que ridiculizan a éste, y que si algún día llegarais a veros con mis ojos, y a hablaros con mi voz, y a entenderos con mi mente, sabríais que todo es una locura y que yo soy de los pocos que pueden erigir la bandera de la visión clara.


Odiar al prójimo es nuestra forma de hacerle ver su error.






†

A degüello

Así cayó el azabache,
tan torpe, tan tosco,
que fue clavel sobre sangre
de un beso a traición
contra el velo de medianoche.

Y así sonó el relámpago,
cumpliendo al fin la promesa
que, en un tiempo de cobardía,
hizo tronar del rumor,
hizo febril el andar.

Fueron, pues, los minutos
de alguaciles y segadores.
Noches sin canto ni fuegos
que dieran su giro a degüello,
ni flores de duelo a su paso.

Ellos

Él ha escrito mil veces
las mismas sucias palabras.
Tantas como veces se cansó
de leer en su estupidez
todas esas frases que obstruían
el desagüe de su autocontrol.

Ella ha visto y ha sangrado
lágrimas de acetona pura,
sufriendo las punzadas del estulticio
de una mente atrapada
en un sueño absurdo,
en una falsa lírica.

Él tuvo que ofuscarse
y cubrirse el rostro con el humo
para que las falacias no le escupieran,
para quedar en la penumbra,
para no ser crucificado
por su mirada grotesca.

Ella se cansó pronto
de enredarse entre las horas,
de frecuentar otras sábanas,
de un falso auspicio de licor
donde, medio vacia, vacilaba
evitando su propia sombra

Ambos yacen juntos,
mezclados sus alientos,
homogénea la sangre.
Y se besan desde el frio,
y se abrazan a la bruma
que és para uno el otro

Él no se arrepiente.
Ella no lo piensa.
Él desde el Hades,
rugiendo entre miasmas.
Ella sin sextante
entre brezal de espina y raso.

Tan juntos, tan viejos.
Tan dispares que, sin saberlo,
quebraron y marchitaron
las marchas del compás.
Tan lejanos y extraños
que, una vez, se amaron

Madre...

Madre, que es esto que siento...
Por qué arden mis tripas y late mi cabeza?
Por qué mis pies sellan con ceniza el suelo?
Madre, puedes oirme?
Mírame, sé que no soy quien deseabas
Nunca me guié por el dedo que me indicaba
Quité las cadenas de mi cuello y me vestí con ellas
Pinté mi sombra de azul, mis uñas de azabache
Sé que fuí un mal hijo, sé que aun lo soy
Sé que mi último suspiro será entre ruido de bares
Como un eco de alcantarilla caeré al suelo
Olvidando el olor a motel, el humo de las penas
Agarrando a Cupido y diciendo "Jaque mate"
Pero madre, por qué me clavas mentiras en el cuello?
Por qué astillas mi mente con cruces?
Por qué sigues sujetando mi cabeza bajo el agua?
Es que no ves que ya estoy muerto?
Mírame, soy el payaso de la avenida
Con su raido violín y su flor marchita
He visto noches caer en espiral
Pensamientos noctámbulos rondando por los áticos
Luces, cuerdas y hermanos
Sangre, hojas y claveles
Ojos vacios como lagos en Escocia, farolas golpeando en la mirada
Tantos pasos, tantas horas...
De que te sorprendes, madre?
Es así, tu lo sabes
Lo dicen los colchones en las paredes de esta habitación
Lo dicen las cuerdas que me atan los brazos a la espalda
Lo dicen mis pies descalzos, lo dicen las drogas
De que te sorprendes...

Marioneta de azabache

Oscuridad
Niebla enturbiando mi letargo
Percibo tu olor mancillado entre el azufre y el alquitrán
Recuerdo tu figura, recuerdo tus encantos
Recuerdo las promesas que condenamos
El sudor, las luces, los estruendos
Recuerdo la noche, los cimientos quebrados
Recuerdo mi sed, recuerdo tu sangre
Recuerdo todo ese ruido y tengo nauseas
Oigo tu voz
Tu cuerpo inerte se burla de mí
Marioneta de azabache
Corté tus hilos, con los que aun me ahorco
Las garras en mi frente destrozan mi mundo
Tantas noches, tantos llantos...
Te marchitas, resucito
Y me alzo cada noche
Y te beso la frente
Cabalgo sin rumbo, absorto, impenetrable
Como un tigre de papel en su jaula de espinas
Te oigo, me vuelvo, no estás
Desgarro las nubes sobre las que me derrumbo
Me giro, te veo, estás muerta
Un tren demasiado loco como para descarrilar
Contemplo mi cara y apenas me veo
He olvidado lo que era respirar
Olvido luces, poemas y ensayos
Olvido flores, risas y presentes
Me encadeno, me canso, me quiebro
Te oigo, te ignoro, me muerdes
Laceras mi mente, enturbias mi refugio
Me quemas, me odias, me condenas
Me abrazas, me besas, me amas
Estás muerta...

Estirpe de Caín

Yo, que pertenezco al pueblo elegido.
Yo, que nací de la carne y de la sangre
Yo, que al igual que mis hermanos,
estoy maldito con la capacidad de sentir.
Y arrastro mi condena entre llantos,
entre abrazos, entre últimos alientos.
Condenado a sentir las dagas taciturnas.
Condenado a derramar lamentos y presagios.
Condenado sin más, atrapado, malherido.

Por qué, Padre? Por qué tu desidia?
Por qué tu puño en mi vientre?
Por qué tu mirada de rechazo?
Cuantos caminos he de excrutar,
cuantas súplicas he de rezar,
cuantos gritos al cielo alzar
para que tu misericordia cobre sentido?
Cuantas naciones han de claudicar,
cuantas gargantas he de sesgar,
cuanta sangre has de beber
para aplacar tu sed?

Que tu Tierra sufra bajo mis piés
al caminar bajo tu Cielo.
Y que tu Infierno se revuelva
al esperar mi llegada.
Pués tu obra me resulta grotesca.
Tu palabra, injuria.
Y yo reniego de tu luz, que quema mis pupilas.
Reniego de tu voz, que llena de escarcha la razón.
Y quemo tu bandera, y escupo en tu sombra.
Y grito esperando que te falte el aire.

Yo te maldigo, por todas mis heridas.
Yo te maldigo, por cada una de las afrentas.
Por condenarme a sentir. Por hacerme humano.
Por apartar la mirada lejos de tus actos
En nombre de cada hombre y mujer,
de cada miembro de Tu Pueblo.
Yo te maldigo, Padre.
Yo te maldigo...

Rencor eterno

Y guárdame rencor eterno
pues es el único modo
de que algo mío conserves
con toda la fuerza de tu alma

Ya ves...

A mis veintinada y ya ves,
viajando hacia un sueño crepuscular
a lomos de un disparo errante.
Rayando el incierto amanecer
de un suicida trotamundo,
que borracho de vanidad
y ciego por costumbre,
se arrastra sobre las cenizas
de un dios sin nombre,
acompasando la diástole
sin rasgarse el duelo.
Como un bardo cualquiera
sobre couché color desafío.
Como un pétalo de sarcasmo
sobre un café amargo.

Y si me miras, qué ves?
Solo un payaso aciago
sin color ni margarita,
rasgando la melodía
sobre un suelo de media tarde,
viviendo de la lluvia
y muriendo por desidia,
pagando al portador
la factura de una vida
tan pesada como hiriente,
tan rubia y desbordante
que, cuanto menos, era mía.
Y ahora, sin pañuelo de despedida,
me lanza un beso por la ventanilla
del más destartalado tren.

Pero no es hollín todo lo que ves.
También hay momentos de grandeza,
alardes y derroches.
Tambien hay lírica, hay versos.
Hay flores de amaranto
entre las grietas del asfalto.
Y un lánguido angel de mármol
llaciendo sobre mi reposo,
y una rosa de azabache
que guardo entre las manos.
Y tambien estas lineas,
más limpias, más blancas.
Menos mias, menos tuyas,
pero más ellas.
Lo ves? Aún nos queda por ver...

Sueños

Sueño con terremotos...
Sueño con huracanes...
Sueño con desbordante lluvia...
Sueño con olas gigantes...

Sueño con fogonazos de armas...
Sueño con la rabia del fuego...
Sueño con tumbas hinchadas...
Sueños de vacío dolor...

En pedazos...

Fuego. Sangre. Metal.
Puedo sentir el olor a carne quemada
Azufre. Alquitrán. Veneno
Aun me alimento de miasmas.
Mis puños se cierran hasta quebrar.
Mis dientes se aprietan hasta rechinar.
Dónde quedan los cuentos de hadas
cuando tu vida es cine negro?
Cuando otros te hacen ser nadie,
y no merece la pena el lamento,
ni el intento, ni la intención.
Eres feliz?
Te enorgullece mi pesar?
Explota tu ego con mi infra-yo
Destrózame. Hazme trizas.
Espárceme en mil trozos sobre el mar
Te sientes mejor?
Algún día,
cuando puedas percibir las huellas sobre el asfalto,
cuando tu saliva encharque un callejón,
ese día mi sombra te acunará.
Y pedirás clemencia.
Y gritarás al cielo.
Y yo seré sordo y ciego.


Y al caer, se hace todo pedazos...

Magia...

No se si ha sido la magia,
que en un extraño designio de grandeza
me ha regalado un beso.
Quizás sólo haya sido mi condena,
que me arrastra un paso más
hacia el insalubre reposo.
Sea como sea, hoy soy más libre.
Hoy se ha roto otro eslabón.
Hoy vuelo más alto y más rápido.
Hoy ardo en mil colores y me apago de un soplido
Hoy, antes del cambio de rumbo,
antes de que sienta de nuevo el óxido en mi carne,
antes de volver a escupir alquitrán, de bañarme en sangre.
Antes, quiero morir un poco más.
Quiero descender hasta convertirme en ceniza.
Quiero ser tierra, quiero ser polvo.
Quiero que la lluvia me arrastre sin intentar evitarlo.
Pues así ha de ser, así me encamina mi eclipse.
Montado en mi mejor cadalso, entre pétalos de memoria marchitos,
mostrando mi sonrisa mas vacía, mi brillo mas aciago en los ojos.
Hoy, que todo es más estúpido y más ridículo.
Hoy, que las flechas ya no vuelan frente a mis ojos
Hoy, las palabras las emito yo
para no volver a hacerlo...

Estrofas...

Cojo mi pluma e imagino
trazos de seda sobre la nieve,
ardiendo entre notas y silencios,
dejando inerte la sombra del gusto.

Cierro los ojos y creo
retales de aquello que ya no conozco,
melodías vacías, memorias oxidadas,
reflejos sin el compás de un latido

Cuando los miserables se visten de jueces.
Cuando el tiempo no es más que otro vocablo.
Cuando de tanto robar tus manos marchitan.
Cuando no tienes nada, y la nada es un agravio

Entonces, abro la boca y grito.
Grito hasta ceder contra el viento.
Grito hasta notar mi aliento a mi espalda.
Grito hasta que gritar es canción y canción es letargo

Y alzo una melodía amarga para ti
ahora que tú eres nada,
y la nada es nada...